Ottis Forum

Jetzt lass ich es gedichten.
Mir steht der Sinn danach.
Nun denn, wohl an!
Worüber könnt´ ich schreiben?
Die Liebe! Ja, die Liebe…nein.
Dafür bin ich zu alt,
da seh´ ich keinen Sinn.
Iss so, als wollt´ ich
von dem frühen Ling berichten,
der steht im gleichen Sinn,
und hier, ja hier,
hier liegt das Wort begraben:
Ich kann mich nicht besinnen.
Iss grade so,
als wollt´ ich über die Zeit
im Bauche meiner Mutter sinnen.
Ich kann mich nicht besinnen.
Drum macht es keinen Sinn…
…nun denn. Es bleibt der Herbst,
der körperliche Gram, die Prostata.
Auch wüsst ich noch ein Wort
aufs undichte Sein zu dichten,
drum ‚wohl an…so soll es sein‘,
ich werd´ die Prostata in einen Dialog
mit meinen losen Stellen zwingen,
gemäß dem Sinn:
Der Herbst in mir ist groß...
...und feucht.

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Der Kopf denkt weiter als man denkt.

sanft hat sie unsere leben in der hand, die natur ...
aber irgendwas an ihr ist falsch

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bye, bye, my I