Ottis Forum

Der arme Poet
(zu einem Bild von Carl Spitzweg)

Im Dach ist ein Loch, es regnet herein
Doch ist dem Poeten der Himmel sein
Regenschirm, ob blau oder schwarz,das ist ein-
s, denn das Wichtigste am Dichten ist der Reim.

Was braucht ein Dichter noch für das Gefühl?
Eine Matratze und einen Pfühl
Für die Tage, an denen es leider nicht schwühl,
sowie quer im Mund einen Federkühl.

Reim schafft Ordnung im Wortverhau.
Gedichte ohne Reim sind unter aller Sau.

Doch ich merke schon, heute haut es irgendwie nicht hin,
Wenn auch in der Welt des Dichters alles hat seinen Sinn,

Denn verdammt, ich muß trotzdem weiterschreiben,
was soll ich wohl sonst in diesem elenden Rußloch
von Ofen verfeuern, als die bekritzelten Papier-
stöße, um ab und an mal ein bißchen Wärme zu spüren –


<a target="_blank" href="http://commons.wikimedia.org/wiki/Image:Spitzweg_armer_poet.jpg">http://commons.wikimedia.org/wiki/Image:Spitzweg_armer_poet.jpg</a>
<a target="_blank" href="http://commons.wikimedia.org/wiki/Image:Carl_Spitzweg_017.jpg">http://commons.wikimedia.org/wiki/Image:Carl_Spitzweg_017.jpg</a>

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bye, bye, my I

Wer klopft denn da?
Es wird doch nicht der Exekutor sein.
Die in Menschenfleisch gegossne Höllenqual.
Dieser ~was haben wir denn da~?
Oder der geile Hausbesitzer, dieser Hund?
Der durchs Schlüsselloche peilt und ruft:
"Ich weiß, sie sind da drinnen!
Mein Klingelbeutel ruft nach ihren Groschen.
So öffnen sie, sie Möchtekrank und Taugenichts.
Der Blitz soll sie beim Scheissen treffen,
tolldreistes Ungemach,
der mein großes Herz, tief tiefst betrübt."

Verstehen die denn nicht, dass ich ein Denker bin?
Ein Mann der Poesie, der weilt und ruht und brütet.
Der sich den Kopf zerbricht, ganz ohne Eigennutz.
Der immer auf der Suche, nach dem einen Wort,
dem Satz, dem Fluss, der Ewigkeit verspricht. Nein,
nicht für mich soll es erdacht! Für alle Welt und alle Zeit.
Ich selbst begnüge mich mit nichts. Ein paar Tränen
der Verzückung. Ein kleines Dankgebet vielleicht.
Meine Büste in Walhallas Gängen. Das genügt,
mehr muss nicht sein. Bin nur ein armer Dichterling.

Was kümmert mich der schnöde Mammon, mich,
der an des Paradieses Pforte klopft…und klopft.
Was klopft denn da? Ach, siehe da!
Es ist der Regen nur, der auf das Schirmtuch trommelt.
Vielleicht könnt ich´s verdichten dieses Lied…

Wer klopft denn da?

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Der Kopf denkt weiter als man denkt.

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bye, bye, my I

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Der Kopf denkt weiter als man denkt.

echter round-song - so wie "ein hund kam in die küche"...

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bye, bye, my I